Il est de ces raisons qu'on voudrait être torts
Et de ces déraisons qu'on contrôle à moitié
Il est de ces promesses qu'on n'aimerait pas tenir
Et de ces horizons qu'on prétend encore voir.
A l'ombre d'un certain confort,
Derrière les sourires falsifiés,
La certitude folle ne cesse de grandir.
Elle s'impose tandis qu'on ne veut pas y croire
Parce qu'on ne sait jamais,
Parce qu'on a tout le temps,
Parce que rien n'est perdu,
Et qu'il faut continuer.
Cela reste caché, enfoui, au secret
Quel drôle de sentiment...
Et puis on s'habitue
A ne rien dévoiler.
Il ne fait même plus mal
Ce terrible fléau
Il ronge, et c'est normal,
Ce qu'il reste de beau.
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